> 它们并不是一个样子，而是每一把都不同。
程林起初关注那些明媚闪亮的剑。
却发觉都并不是。
直到他翻过一个土坡，抬起头，目光被一把漆黑的，宛如焦炭的小剑吸引。
程林近乎本能地抬起胳膊，招了招手。
于是，那把小剑从剑阵中脱离，飞入了他的掌心。
【你捡到了破损的“禾剑”】
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